第一章 潮间带

认识日向夏风花的人，都说她生错了地方。

那样的脸，本该长在杂志封面上，而不是京都大学那间堆满旧注本的研究室里。

齐肩短发，发尾微微内扣，微微向上卷曲，衬着一张白到近乎透光的脸。眉是淡的，眼是亮的，鼻梁挺括，唇不点而朱。走在那条银杏夹道的路上，迎面来的人会不自觉地放慢脚步，等错身过去了，又装作没在看她，回头多瞥一眼。她习惯了。从小到大，所有的目光，她都习惯了。

（日向夏风花 人设图）

“又有人给你放东西了。”同研究室的美咲扒着她书包看，抽出一叠工工整整的复印笔记，“《万叶集》训读，全注音的。这字……高个那个佐藤吧？他上礼拜还帮你占了图书馆靠窗的位子。”

“我没让他占。”风花头也不抬，把那叠笔记翻过来，空白的背面朝上，当草稿纸用。

“你眨一下眼睛，他们能脑补一整个学期。”美咲叹气，把下巴搁在她肩上，“你这种人活着，简直是对我们普通人精神上的暴力。”

“那你别看我。”她笑起来，从笔袋里摸出一颗薄荷糖，弹进嘴里，又推一颗给美咲，“看了还怪我。”

“我说真的。”美咲咬着糖，“中午食堂那个定食，你要不要？我没钱了。”

“你昨天才从我这借了八百。”

“所以今天还是借八百，一份定食啊。”美咲理直气壮，“借钱的人记不住，借出去的人记一辈子。”

风花笑着把钱包扔给她。“自己拿。”

“我就说你人最好了”美咲翻她钱包，“——哎，佐藤那种，放京都任哪个圈子都是抢手货。你倒好，笔记拿来打草稿。”

“那要怎样？为一摞笔记跟人谈一场？"

“至少别糟蹋。”

“我没糟蹋。”风花把那叠笔记理齐，压在镇纸下，“我谢过他了。我对他很客气。”

“客气。”美咲笑出声，“风花，你对谁都客气。客气就是你最狠的地方。”

风花笑着把钱包扔过去：“你自己拿着吧。我中午跟导师有约。”

“约你改那篇万叶集的报告？”美咲翻她钱包，“你那破报告写完了没，下周就要交了。”

“写了一半。”风花把那叠笔记理齐，压在镇纸下，镇纸是块旧砚台改的，凉的。“卡在一首相闻歌上。古语里有个音，训读本里三种注法，谁也说不服谁。我盯了一礼拜，越看越觉得，那不是个能查出来的东西。”

“那是什么。”

“是只能听出来的东西。”风花把笔搁下，望着窗外那排银杏，“你想啊，那种古早的歌，本来是唱的，不是写的。先有声音，后有字。是哪个识字的人，听见了，觉得好，才拿手头的字去拼那个音——拼得对不对，谁知道。字一落纸，那个音活着时候的样子，就死了一半。后人再对着字去注、去训、去考，注得再细，也是隔着一层。是对着一只泡在罐子里的标本，猜它活着的时候，怎么游，怎么叫。”

美咲打了个哈欠：“听不懂。反正你从理学部转来，图的就是这个？对着死人写的诗发癫？”

“比对着泡在福尔马林里的死青蛙发癫，强。”

“你又来。”美咲笑，“你说说，理学部好好的，你跑什么。大二一年，说转就转。”

“那个味儿。”风花皱了下鼻子，像是此刻就闻到了，“解剖室那个味儿。福尔马林。泡着标本的那种甜，腥的甜，钻进鼻子就不走。我那阵子洗头，洗手，洗三遍，还是觉得指甲缝里有。睡觉都梦见。我一推开那门就想吐。”

“娇气。”

“可能吧。”风花想了想，语气淡下来，“我就是不想跟那种东西打一辈子交道——泡在罐子里、睁着眼睛瞪你的东西。死了，泡在水里，还睁着眼，瞪一百年。”

她耸耸肩，把那点情绪甩开，“我宁可读死人写的诗。诗是干净的，没味儿。”

她对那些殷勤，从不上心，也不刻薄。东西接了，谢道了，不让任何人难堪，然后回到那层谁也进不来的玻璃后面去。男孩们递进来的好意，殷勤得近乎一种集体的、不必言说的供奉，她受着，心里却像隔着一块玻璃远远的看——看一群人对着一样东西献殷勤，而那样东西恰好是她。

她不是不知道自己生得好。镜子、橱窗、电车玻璃上自己的倒影，旁人停顿半拍的视线，从小到大，都在告诉她这件事。她早习以为常，既不为它得意，也懒得拿它做什么。追求者来了一茬又一茬，她挑过几个，也就那样。漂亮带给她的，好像从来不是她真正想要的;而她真正想要什么，她自己也还没弄明白。

“对了，”美咲数着她的钱，“你不是说暑假要出去走走？定了没？”

“定了。本州最南端。”

“哪儿？”

“和歌山，潮岬那头。”

“那么偏。”美咲皱眉，“一个人？去那种地方散心，你不闷死。”

“就要闷。”风花说，“越没人认识我越好。”

美咲看了她一眼，没再说。她跟风花同研究室两年，知道这位美人有些话是问不出来的。

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风花对身体的事并不避讳。她喜欢被人看，也不抗拒亲密。谈过几个男孩，该发生的都发生过。她从不觉得羞耻，只是越来越困惑——因为每一次，都一样。

最近这个是工学部的，高，干净，待她极好，记得她所有的喜好——她爱吃哪家的蕨饼，怕冷，雨天偏头疼。旁人都说般配，她自己也挑不出错来。

可她就是燃不起来。

那年夏天热得反常。京都三面环山，盆地像一只捂着的碗，暑气进来就出不去，夜里也没有一丝风。

两个人的皮肤黏着一层薄汗，该有的都妥帖，她的身体也按部就班地反应——可那点真正该被点着的东西，始终没被点着。明明做足了前戏，男孩子的技术也不赖。她感受到那温热的东西在自己身体里留下痕迹，但还是觉得少了点什么。

事后他睡熟了，她仰面躺在黏腻浸湿的被褥上，听窗外有人浇花，水泥地的暑气一阵阵返上来。汗在背下慢慢凉掉。身体是被照顾过的，心里那块地方却空着，空得发凉，像退了潮的滩涂——水一走，底下露出来的，全是冷沙，和一些不知名的、半埋着的、不动的东西。

她想不明白自己究竟缺什么。那东西就在那儿，在她身体最深的地方空着，有形状，有重量，却没有名字。她甚至不知道该朝哪个方向去找它。她只知道，凡是她试过的，都不是。

分手那天，在出町柳。鸭川和高野川在那儿汇成一道，水声很响。天阴着，要落雨不落，空气黏在皮肤上。

“是我哪里不好吗？”他问。

“不是你。”风花看着脚下那道发涨的、浑黄的水，“你什么都好。”

“那为什么。”

“我也说不清。”她想了很久，“就像一首歌。音都对，一个都没错，就是不在调上。不是你弹错了。是我听的那个调，跟别人的，不一样。”

他没听懂。她也没打算让他懂。有些事，她自己都还没听懂。

她把那段感情，连同半个学期，一起弄丢了。她给自己请了假，买了一张往本州最南端去的车票。一半是想离开所有认识她的人——离开那些目光，那些供奉，那些替她安排好了“该爱谁”的善意。去一个没人等着她、没人认识她的地方，喘一口气。

另一半，是生物系留下的那点没死透的旧念。课上讲过那一带：本州最南端，纪伊半岛的尖，黑潮第一个撞上日本列岛的地方。暖流从赤道一路北上，在这里贴着海岸拐弯，把成群的热带物种顺道带来，于是在本不该有它们的纬度上，堆出一片造礁珊瑚分布的北限。

她想去看那片潮间带——想看那些被一道洋流误送到此、却在这里活了下来的东西。

出发前一夜，她在公寓里，坐在窗边，对着一个再也不会回她消息的号码，把十个脚趾，一点一点，涂成蜜柑色。那是日向夏的颜色——她姓里那种南国柑橘，皮厚，色艳，酸得人眯眼，初夏成熟时，整树的橙黄，在逆着光的叶隙里，亮得灼眼。

她一笔一笔涂得很慢，涂完，摊开脚，对着窗外的暮色看了很久。觉得好看。觉得自己又活过来了一点。

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地图上，纪伊半岛的最南端，是一只伸进太平洋的尖角。

（纪伊半岛地理示意图。女主前往的村子在半岛最南端，用红色标出，濒临太平洋。乘坐电铁方式为先由京阪电车从京都到大阪，随后乘坐南海电车至和歌山市，最后乘坐“黑潮”号特急电铁抵达地图南端串本町。继续乘坐巴士方可抵达。图源：Google Maps ）

特急叫“黑潮号”——和那道把她吸引来的洋流同名。车沿着海岸往南切，土地越走越窄，山一程一程退到背后，到最后细成一条勉强托着铁轨的脊，左边是海，右边也是海，车厢悬在两片水的当中。

她贴着车窗看。海是深的蓝，近岸处忽然转成一种发亮的、近乎荧光的青——她认得，那是黑潮主流贴岸的地方，水温高，透明度大，连光都吃得进去。手机右上角的信号格，一路减，过了某一站，只剩一格，时有时无，像随时要断的呼吸。

在串本下车，换一班往岬角去的旧巴士。车很老，坐垫塌了，发动机一抖一抖。车上没几个人，半路下光了，到最后，整辆车只剩她一个，和一个一句话不说的司机。

车爬上岬顶时，她头一次，看清了那片海。

没有岛。没有对岸。没有任何东西，挡在她和地平线之间。

太平洋从脚下一直铺到天边——而那条天边，不是平的。它向两端，极轻微地，垂了下去，弯成一段弧。她当然知道地球是圆的，从小就知道。可那是个写在课本上的、抽象的知识。此刻她是用自己的眼睛，看见了那条弧——看见自己站在一颗球的表面，前方是大到能让人看出它弯曲的水。人在这样的水面前，会变得很小。那种小，并不令人宽慰。那是一种被什么巨大的、漠然的东西，从背后注视着的小。

她后来才知道，这一带的地质，是被反复抬升的。几十万年里，板块从海沟那头一寸一寸俯冲下去，把陆地的边缘一级一级顶起来，沿岸留下一道道隆起的海岸阶地——一层平台叠着一层平台，像谁把海底的台阶，搬到了天上。岬角就立在最高那一级上。她站的地方，几万年前还在水下。

巴士在分岔的路口拐弯，离开了通往灯塔的大道，钻进西侧一条窄道，往下，往一片被山影压着的海湾里去。

“贄崎，到了。”司机说。这是他全程的头一句话，“前头路塌了，车进不去。”

风花拎包起身。司机却没开门，只从后视镜里，看着她。

“姑娘，贄崎你有亲戚？”

“没有。来住几天。”

“住几天。”他把这三个字重复了一遍，像在掂量，“自己一个？”

“嗯。”

他沉默了一下。“住几天就走啊。”他说，“别赶上大潮。”

“大潮怎么了？”

车门哧地开了，把她的问题截断在半空。“路塌了，车进不去。”他又说了一遍那句，眼睛转回前方，“到了。”

她下了车。门在身后合上。巴士掉头，引擎那点单薄的声响很快被海吞掉，像一粒小石子沉进深水里，连一圈涟漪都没剩。

她低头看手机：没有信号了。一格都不剩。她当时只当是被两侧的崖挡了，没在意，把手机塞回包里。

她拎着包，沿一条碎石坡路往湾底下走。路面被晒得发烫，可海风是凉的——不是寻常海边那种带着暑气的、温吞的风，是一种从水底下涌上来的凉，贴着小腿往上爬，钻进膝盖，往骨头缝里钻。

她记得课上讲过：这一带外海，黑潮的暖流之下，压着一层从深处涌升的冷水；冷暖两层水交界的地方，叫温跃层。岸上的人感觉不到那条线，可这股莫名其妙的、八月里的凉，像是从那条线底下，漏上来的。

京都那股捂在掌心里的闷热，在她翻过最后一道崖肩时，忽然就没了。换上来的，是一层雾。咸湿的雾，无声无息地，蒙上她裸露的锁骨、小腿、脚背。雾不是飘的，是沉的——它不动，是她走进了它。

细小的水珠在皮肤上凝起来，黏腻腻的，抹一把，手心湿了。皮肤上还是湿的，抹不尽。她低头，看见自己十个脚趾上的蜜柑色，在这一片灰白里，亮得近乎刺眼，像是这片褪了色的世界里，唯一还记得颜色是什么的东西。

整座村子，像被海水泡褪了色。

它窝在两道崖臂合抱出来的湾底——后来她才弄明白这地形：两条向海伸出的山脊，把一小片海湾圈在当中，只在湾口留一道窄缝通向外海，活像一只半合着的、朝海张开的手掌。

村子就摊在掌心里。只有那条从岬顶下来的独路，与外面相连。木墙是灰的，瓦是灰青的，被经年的海雾和盐，沤得发乌、发软，木头的纹理里渗着白霜似的盐花。窗大多朝里掩着；少数开着的，里头黑沉沉，看不出有没有人。檐下晾着的衣服，一律是素色——靛、褐、灰白，半干不干地垂着，滴着水，仿佛这村子里，从没有人晾干过一件衣服。

家家户户的门，都朝着山。背对着海。

海雾把所有的轮廓都泡软了。湾外，一列没入水中的巨大石桩，在雾里影影绰绰——后来她才知道，当地人管它叫桥杭岩。四十来座石塔，从两层楼高的，到只剩没入浪里的一截截残桩，笔直地排成一行，从岸边出发，一座接一座，一路走进海里，走向那道弯下去的、看不见底的水平线。

风花起先觉得它壮丽。旅游册子上写过它的传说：很久很久以前，弘法大师要在一夜之间，架一座桥通到对岸的岛上，与捣乱的天邪鬼赛跑；鸡叫之前，他立起了这一长列桥桩，桥却没来得及架成，桩，就这样留下了。

地质学的解释要无趣得多，也安心得多：这一列石桩，是一道火成岩脉。亿万年前，炽热的岩浆，沿着海底沉积岩的一条裂缝挤上来，冷却，凝固，成了一道比周围岩石坚硬得多的墙。此后漫长的岁月里，海浪日夜不停地啃，把两侧较软的泥岩一寸寸啃掉、磨平，只剩下这道硬岩，孤零零地立在那里，被侵蚀切割成一座一座，看着，便像一列桥桩。是水，花了几百万年，雕出了它。

风花念过书。这些解释，她都懂。

可此刻，站在湾底，仰头看着那一行立在雾里的石桩，那些冷静的、有道理的解释，一句都帮不上忙。她眼里看见的，是另一样东西：那不是一座没架成的桥。桥，该是两头都落地的。这一行石桩，只有一头，落在岸上；另一头，径直地，走进了那片弯下去的、看不见底的水里——

像一道脚印。

从海里，一步，一步，走上岸来的脚印。

她把这个念头甩开，甩得有点用力。她拢了拢被海风吹得滑下去的衬衫领口，提起包，往村里走。

海湾的另一头，几座更尖、更黑的礁岩，从海面斜斜地插出来，金字塔似的。浪在那儿撞得粉碎，发出一种闷闷的、一下接一下的响——那响声，和她背后整片海喘息的节奏，是合上的。

村子里没有人声。

海在背后，一下，一下，地喘。檐角不知哪家挂着的旧风铃，偶尔被风碰一下，哑响一声，又静了。远处某条狗，叫了两声，像是被谁按住，戛然停了。

她走过半条街，没听见一句人的交谈。村里看不见小孩。也看不见年轻人。她经过的每一扇掩着的窗、每一道门廊的阴影，都让她觉得，里头有人，正隔着那点缝，看她。

沿街一家挂着”民宿”木牌的，门闩着，她叫了几声，没人应。

再往前，一家杂货铺，半开着，柜台后头坐着个老妇人。她进去，问哪儿能投宿。老妇人抬起眼皮，看了她一会儿——那目光先落在她裸着的肩和锁骨上，又往下，最后停在她脚趾的蜜柑色上，停得太久，久得风花脚趾不自在地蜷了一下。

“住几天？”

“还没定，看情况。”

“看情况。”老妇人慢慢地说，像在重复一个她听不惯的词。“姑娘，看海，一两天也就够了。这地方，没什么好看的。”

“我喜欢清静。”

老妇人沉默了一阵。柜台上的旧挂钟，滴答，滴答，走得比别处都慢半拍似的。

“你脚上，”她终于说，“那个颜色，挺艳的。”

风花以为是夸她，笑了笑：“谢谢。自己涂的，京都买的。”

“擦了吧。”老妇人说。

风花愣了一下：“什么？”

老妇人却把脸转开了，望着门外那片灰。“民宿没开。”她隔了好一会儿才说，声音低下去，“村尾，潮見家收客。你去敲门吧。就那家。”

风花道了谢，退出来。那道目光，一直跟到她出了门。

她在村里又转了一阵。街上看不见几个人，她却始终觉得，自己被许多双眼睛，从掩着的窗缝里、从门廊的阴影里、从那些垂着的、滴水的素色衣物背后，一路看着。那些目光落在她身上，停一下，又移开，像有什么东西在她皮肤上轻轻爬过。

转到村尾近海处，潮退了下去，露出一大片礁石滩。她走下去，蹲在一汪潮池边。

她原是为这个来的。课本上那片热闹的、被暖流喂养的潮间带，本该在这里：海葵开成一朵朵肉色的花，寄居蟹背着壳乱窜，小鱼在石缝间一闪一闪，海星，海胆，触手缩放的群落。

可这汪潮池里，什么都没有。

石头上糊满了藤壶和贻贝，密密匝匝，养得肥，壳挨着壳，一层叠一层，多得反常。可它们全闭着，一动不动。没有蟹。没有虾虎。没有一样会动、会逃、会乱窜的活物。她翻开一块石头——底下，一只螺，缩了回去。再无别的。她又翻一块，还是只有藤壶和贝，肥大，还长的密密麻麻，双壳紧闭着，死寂。

她站起来，拍掉膝盖上的湿沙。指尖沾了潮池的水，凉，黏，带着一点说不清的腥。她在裙子上擦，擦不掉，那点黏腻像渗进了指纹里。

海雾更重了，天色往晚里沉。雾里那列桥杭岩，只剩最近的两三座，余下的都化进了灰白。她头一次，生出一点近乎慌乱的悔意：也许不该来这么偏的地方。何况，手机还没了信号。

就在这时，村道尽头那栋最大的、背山面海的旧木屋，亮起了一盏灯。

那是这一整片灰青里，除了她脚趾之外，唯一的暖色。一盏昏黄的灯，从一栋两层、檐角高翘的老房子窗里，透出来，隔着雾，晕开一团毛茸茸的光，像水底浮起的一点磷火。门口立着块被盐蚀得发白的木牌，依稀两个汉字。

潮見。

木牌的字底下，刻着个小记号，被盐蚀得浅了——一个圆角的方框，里头像是只眼。雾大，风花没看清，只当是老铺子的旧徽，走过去了。

风花朝那盏灯走过去。她只是觉得冷，觉得累，觉得那盏灯是暖的——在这一整座背对着海、泡褪了色的村子里，那是唯一一扇，亮着灯、像在等人的窗。她抬起手，敲了那扇被海风浸得发胀、敲上去闷闷不响的木门。

她身后，海退到了最远，又开始，一寸一寸，往回涨。

〔贄崎村乡土志·残〕……岬上旧有“山見”数处。古者捕鯨，置望者于高处之小屋，伺鯨群洄游，见则举旗鸣螺，报浦中舟人，群舟出而围之，曳归浦内解之。其利养一村数十年。然土人有讳：山見所见者，不独鯨。逢大潮之年，望者或见水上有非鯨之物，巨而黑，亦自外海来，泊于浦口桥杭之列。见之者归而不寿，故山見一职，旧由潮見家世袭，他姓不与……

〔警方笔录·残·令和五年〕……问：最后见到该女子是何时？答：进村那天傍晚。一个人，背个包，穿得跟我们这儿不一样，亮堂。脚指甲是橙的，我记得清楚。问：之后呢？答：(沉默)之后就是潮見家的事了。这种事……不是头一回。你们写“想不开”，写“一个人跑这么远寻死”，都行。每回都这么结。记下来也没用。□□□(此处删去)……

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第二章 温跃层

门开了。

风花头一个感觉，是一股古怪的味道扑出来——海带和湿木头沤在一起的味，腥，沉，底下还压着一点别的，淡淡的，甜，她一时认不出。那味道是从屋子深处涌出来的，像这栋老房子呼出的一口气。

门内站着一个女人。年纪不好猜，可能四十，可能更老——脸上没有皱纹，白，白得没什么血色，头发挽起，一丝不乱。她看了风花一眼。村里那些人，目光都黏在风花的脸上、肩上;这个女人不一样，她的视线很快从脸上滑下去，落到风花的脚上，停了一停，才收回来，随即，露出点笑意。

“投宿？”她先开了口，声音不高，却把风花那点在门外站了半天的局促，一下子化开了，“这季节，难得有客人。进来吧，外头雾大，站久了寒气往骨头里走。”

“打扰了。”风花松了口气。从下巴士起，从那个一路不说话的司机、那个让她“擦了吧”的杂货铺老妇人、那一街看不见的注视里走过来，这是头一个，对她和声细语说话的人。“村里民宿关着，杂货铺的婆婆让我来这家。”

“我叫日向夏风花。京都来的，大学生。”

“潮見詩織。”女人侧身，让她进来。和服的下摆扫过木地板，没有声音。“一个人，来玩？”

“嗯，放假，随便走走。”风花跨过门槛，“就您一个人开店？”

“还有我女儿。”

屋里比外头更暗。一盏灯，吊在长廊的尽头，光是昏黄的，照不远，只在脚底下铺开一小圈。廊子很长，深得望不到头，两侧排着一道一道拉门，都合着。地板是上了年头的旧木，被几代人的脚磨得发亮，踩上去，竟一点声音都没有——不是那种新木地板的“哑”，是一种被踩了太久太久、连吱呀都磨没了的、彻底的静。风花跟在詩織身后，数着那些拉门走，脚下没声，倒像是这屋子在替她把脚步声，一口一口吃掉。

廊子尽头，垂着道靛色的门帘，帘角染着个浅浅的记号，和门口木牌上那个一样——菱形框，一只眼。风花走过时，瞥了一眼，没多想。

詩織边走边絮絮地说——哪间屋朝海，几点烧洗澡水，前厅几点开饭。她说话的调子很平，可那絮叨本身，是家常的，熨帖的，像招待一个远房来的、好些年没见的晚辈。风花本来绷着的那点警惕，在这絮叨里，不知不觉就松了。她想，人挺好。这地方虽偏，投宿的这家，倒和气。

这屋子的格局，她边走边看。木结构，梁是粗的，黑的，显然有些年头;墙是木板拼的，缝里塞着干海草和某种灰白的、像是混了贝壳灰的泥。她念过的那点杂学告诉她，这是海边老屋防潮防盐的老做法。整栋屋子，和村里别家一样，背对着海——朝海的那一面，墙厚，窗小，开得高;朝山的这一面，才是门，是廊，是起居的地方。像是这屋子，也和村里所有的屋子一样，把后背，留给了海。

数到第七道拉门，詩織停下，拉开。“这间。”她报了价。便宜，便宜得不像话。

“这么少？我都不好意思。”

“乡下地方，要那么多钱做什么。”詩織淡淡道，“住得久，还能再少。”

“那我先住三晚。”风花笑了笑，“说不定，还会赖着不走。”

詩織看了她一眼，没笑。“吃饭在前头那间。”她说，“洗澡的水，我烧。”她转身要走，走到门口，又停下，回过头。语气重新软了下来，只是话有点没头没脑：“夜里别出门。村里路黑，不好走。还有——睡觉的时候，你这脚啊，拿块布，盖一盖。”

“脚？”风花低头，看自己露在凉鞋外的脚趾，“怎么了？”

“老人的讲究罢了。”詩織摆摆手，笑得随和，“不碍事。你听着，就好。”

她出去了，拉门轻轻合上，严丝合缝，又是一点声音都没有。

风花把包放下，在榻榻米上坐了会儿。那句“盖脚”，她没往心里去——和气的乡下老板娘，有点没来由的老规矩，太正常了。她环顾这间屋：旧，是旧，倒收拾得干净。榻榻米有点潮，边角发软;窗朝海，玻璃上蒙着一层薄薄的水汽，伸手抹一道，外头是灰白的雾，什么也看不见，只听得见海，隔着墙，一下，一下，喘。她心里那点因为村子太偏、信号又断而起的别扭，被詩織那通家常话，冲淡了不少。

晚饭摆在前厅。一汤，一鱼，几样腌的小菜，米饭。詩織陪她坐着，给她添饭，问她京都的事——问她念什么，听说念文学，就笑，说“难怪，看着就是个有学问的姑娘”;问她家里，问她路上累不累，问得熨帖，问得风花心里那点漂泊的、被人冷待了一路的委屈，慢慢就暖回来了。她被哄得话也多起来，鱼夹了一筷又一筷。

那鱼是煮的，白肉，刺细，肉里有一种说不出的鲜，鲜里又裹着一丝若有若无的腥甜——像是这屋子那股味道，落进了菜里。

“这鱼真鲜。”她由衷地说，“什么鱼？”

“湾里捞的。”詩織替她盛汤，“叫不上名字。黑潮带上来的，稀奇，外头吃不着。你多吃点。”

风花没多想。她念过点海洋生物，知道这一带洋流特殊，长些没见过的种类不奇怪。她又夹了一筷。

她正吃得高兴，一抬眼，瞥见詩織身后那道通往内里的拉门——不知什么时候，开了一条缝。缝里，站着一个人。和詩織差不多高，瘦，站着没动，从那条缝里，往这边看。

风花朝那条缝看了一眼，没出声。她不是会主动凑上去搭话的性子——她习惯了别人来凑她，自己端着，是从小被惯出来的那点矜持。她只是又夹了一筷子鱼。

“奏。”詩織没回头，像是背后长了眼，“出来。见见客人。”

那条缝静了一下。然后，拉门慢慢地，拉开了。

是个年轻女人。二十出头。穿着深色的旧和服，领口系得很高，一直裹到下颌;袖子也长，长过手背，只露出指尖。脸很白，和詩織一样的白，眉眼生得极静——静得像一张没什么表情、却让人移不开眼的画。她站在门口，没往前迈，两手在身前轻轻交叠着。

“晚上好。”风花朝她点了点头。心情正松快，这一点头，也就笑得自然，“我叫风花，住几天。你叫奏？”

奏没应声。

她的目光，从风花的脸上，往下，落到风花露在矮桌外的那只脚，落到那十个蜜柑色的脚趾上——

停住了。

风花顺着她的视线，低头看了看自己的脚，又抬眼。有点莫名。她见惯了别人盯着她看——看脸，看身段，那种打量她太熟了，熟到腻味。可这个女人盯的是她的脚趾。而且那眼神里，没有寻常的惊艳，也没有打量，是别的什么东西，风花一时读不出来——像是看见了一样很久没见的、又不该见的东西。

“看我的指甲呀？”风花不介意。比起被人盯着脸，这倒新鲜。她把脚往外伸了伸，大大方方，“好看吧？自己涂的，京都买的甲油。这颜色叫日向夏色——跟我姓一样，是种橘子，南边的，皮厚，酸得很。夏天逆着光看那树，一树橙黄，亮得晃眼。”

奏盯着那抹橙，没说话。

她脸上那点静——那张像画一样、没什么表情的脸上，有什么东西，极轻微地，裂了一下。像一面平静的水，被什么从底下，顶了一下。

“……母亲叫我。”她忽然低声说了一句，声音很轻，尾音有点拖，像贴着水面飘过来的。说完，她退回门后，把拉门，合上了。

明明詩織没再叫她。

风花举着脚，愣在那儿，转头看詩織，半是玩笑：“我这颜色，吓着她啦？”

“她认生。见着生人就躲。”詩織笑着，替她把空了的碗添上饭，语气一点没变，“打小这样。你别往心里去。来，再添碗。瞧你，跑这么远，瘦的。”

风花就把这事抛开了。詩織这样热络周到，衬得奏那点怪，也显得没什么了——不过是个怕生的乡下姑娘罢了。她吃饱喝足，道了谢，心满意足地，回房去了。

那天晚上，她睡得不算好。

一半是认床。榻榻米的潮气，透过被褥，丝丝地往上沁;那股海带湿木的味道，夜里更重了，像整间屋子泡在水里。另一半，是海。隔着那堵朝海的厚墙，海一夜没停，一下，一下，涨潮的闷响，退潮的咝咝，均匀得像谁在她耳边，慢慢地，呼吸。她数着那节奏，数着数着，迷糊过去，又被某一下格外重的浪惊醒。

迷糊里，她想起那道拉门后头，那个裹得严严实实的姑娘。想起她盯着自己脚趾时，那个眼神——不像别人那样，看她的脸。怪。她想。这村子的人，都怪。她把伸在被子外的脚，往里收了收——倒不是听詩織那句没头没脑的“盖脚”，是夜里，脚真凉。

她睡前最后一个清楚的念头，不是奏，是詩織：这家女主人，真和气。

这一趟，住得舒服。她想。

她不知道，在她终于睡沉之后，那栋背对着海的旧木屋里，有一道拉门，被人极轻地，又拉开了一条缝。

也不知道，那条缝，对着的是她这间——第七间。

〔潮見家文书·残〕……（前阙，日用账)……八月廿，修网。盐一斗五。和布家送鱼，谢酒。供物如旧。……查户口，长女不录，如例。……京来一女，宿七间。......善待之，毋使生厌，毋言......（虫蛀，后阙)……

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